Se c’è una cosa che non sopporto è il nazionalismo, specie quando raggiunge il suo apice. Infatti, pur essendo italiano, mi sento, socraticamente, cittadino del mondo. Quindi non posso sostenere qualcuno solo perché ha la mia stessa nazionalità.  Sostengo solo chi mi rappresenta, a prescindere dal luogo di nascita. E purtroppo o per fortuna, non ho nulla a che spartire con questa Italia, calcistica e non.

E comunque mi sto preparando a una settimana di retorica e luoghi comuni, in pura e squallida tradizione italica. I peggiori media del mondo, pronti a intingere l’inchiostro nella demagogia, con titoli trionfalistici e banalità assortite. I politici cialtroni di questo Paese, cioè quasi tutti, pronti ad attribuirsi il merito della vittoria, blaterando di una nazione che si cementa attorno ai propri idoli tatuati dalla testa ai piedi. L’italiano medio, quello che non batte ciglio quando gli tolgono libertà e diritti civili, a festeggiare e strombazzare per le strade senza nemmeno capire perché. In realtà questo Paese non è mai stato così disunito e il calcio, micidiale arma di distrazione di massa, serve solo a farvi dimenticare i 10 milioni di poveri, l’economia distrutta dal lockdown, i futuri licenziamenti e la tirrania del vaccino.

Il 17 Giugno, a Parma Lirica, è andata in scena la “Prima” del mio reading teatrale dedicato agli anni sessanta/settanta. Lo spettacolo, tratto dai miei libri e seguito con partecipazione e commozione dal pubblico, pienamente immedesimato nel racconto nostalgico, verrà riproposto da Settembre in giro per la penisola.

Nella foto: il cast del mio reading al completo: Elisa Sandrini al pianoforte, il sottoscritto impegnato a recitare i monologhi, Cesare Vincenti in attesa di dar fiato alla sua tromba e Alessandro Ricci alla chitarra. Non visibile nella foto ma estremamente prezioso, il regista teatrale Francesco Trezza.

Mi meraviglio di quelli che si sono indignati per il progetto, subito accantonato, della Superlega. Si sono stupiti anche calciatori e allenatori che percepiscono ingaggi miliardari, stipendi che hanno fatto naufragare i clubs in un mare di debiti. Si sono scandalizzati anche i giornalisti che, in questi lunghi anni, non hanno battuto ciglio di fronte all’imbarbarimento generale, spesso osannando dirigenti incapaci e finti mecenati. E’ vero: nessuno ha costretto le società a spendere soldi che non avevano. Però, se il football romantico della nostra infanzia è definitivamente sparito dai radar le colpe vanno equamente distribuite tra tutti gli addetti ai lavori. Quel calcio, Superlega o no, non tornerà più. Un calcio carico di immaginazione e gravido di sogni. Il football raccontato da “Tutto il calcio minuto per minuto”, brevi collegamenti radiofonici ed interruzioni che facevano battere forte il cuore. Il football con le maglie numerate dall’uno all’undici, le moviole educate di Sassi e Vitaletti e la voce cavernosa di Sandro Ciotti. Il football delle 3 coppe europee per antonomasia: Coppa dei Campioni, Coppa delle Coppe e Coppa Uefa. Era un calcio più democratico, non ancora assoggettato alle leggi del business e della televisione. Chi vinceva il titolo nazionale otteneva il diritto di partecipare alla competizione europea più importante, chi si aggiudicava la Coppa nazionale finiva nel tabellone della Coppa delle Coppe e le meglio piazzate in campionato guadagnavano il pass per la Coppa Uefa, molto più intrigante dell’attuale Europa League. Tutto molto lineare. Razionale. Equilibrato. Poi i mercanti sono entrati nel tempio e tutto è cambiato. Troppi quattrini. Troppe partite. Troppo isterismo. Troppa tattica, troppe chiacchiere e zero buonsenso. Per questo e altri motivi il dibattito sulla Superlega mi ha provocato nausea e noia. Mai vista e sentita tanta ipocrisia in così pochi giorni.

G. Conte – Da prestanome di un governo monopolizzato da Salvini, a dittatore dello Stato poco libero di Bananas Casalinos, il passo è stato breve. Sbucato fuori dal nulla, come un Boletus Satanas (fungo velenoso), si è servito del Covid per prendersi pieni poteri grazie ai famigerati DPCM, acronimo di Dovete Puzzare Come Merde. Passerà alla storia come l’uomo che ha distrutto l’economia italiana. Però con la pochette. Vuoi mettere l’eleganza mentre la gente muore di fame? Voto: -70. Come i gradi del vaccino Pfizer.

Arcuri – Forte del proverbio Arcuri non si comanda, si è messo a comandare lui. Si occupa di tutto: mascherine, siringhe, vaccini, banchi di scuola, libri di Bruno Vespa e deodoranti per le ascelle di Zingaretti. Sempre con risultati da retrocessione. Famoso per le conferenze stampa dove accetta solo domande in carta bollata, tra un po’ condurrà anche le previsioni del tempo e l’almanacco del giorno dopo. Voto: 71. Che, nella smorfia, rappresenta la persona malvagia. Anche se i napoletani usano un sinonimo dialettale più efficace.

Di Maio – Doveva aprire il parlamento come una scatoletta di tonno, invece si è buttato sul piatto delle ostriche alla ricerca di perle. Ora, provate a immaginare un pirla che cerca le perle: non è un’immagine sgradevole?  Ah, dimenticavo: doveva anche sconfiggere la povertà. Invece ha sconfitto solo la sua, quella dei suoi parenti e degli amici del liceo. Praticamente l’intera popolazione di Pomigliano d’Arco. A Natale, invece di riunirsi con i congiunti, avrebbe dovuto riunirsi con i congiuntivi. Voto: e chi lo vota più?

Italiano medio – Rincoglionito da anni di tv spazzatura e da un giornalismo che fa più danni della grandine, accetta passivamente tutto e il contrario di tutto. Gli dicono di stare in casa e lui sta in casa. Gli dicono di rientrare entro le 22 e lui rientra entro le 22. Gli dicono di dare una martellata al vicino che non indossa la mascherina e lui dà una martellata al vicino che non indossa la mascherina. Gli dicono di andare a fanculo e lui se ne va tranquillamente a fanculo. Perché le regole, anche quelle palesemente demenziali, si rispettano. Perché se l’ha detto Conte, bisogna fare come dice Conte. Voto: 90. Come la paura di vivere per paura di morire.

A me stesso – Per motivi che sfuggono alla logica, sono riuscito a sopravvivere 62 anni in questo Paese senza giustizia, verità e meritocrazia. E’ umiliante vedersi sorpassare ogni giorno da raccomandati, leccaculo, scagnozzi e idioti scambiati per geni. Ma ancora più umiliante è partecipare a questo gioco truccato, sperando invano che l’arbitro ti fischi almeno una punizione a favore. Voto: 10 per lo spirito di sopportazione, 4 per aver votato i 5 Stelle come ultima speranza, 0 per non essermi trasferito in Svezia.

Se avrò voglia continuerò con altre pagelle nei prossimi giorni. Seguitemi su Virologipercaso.com

Non capita tutti i giorni – eufemismo – di segnare una tripletta al Brasile. Non capita tutti i giorni – eufemismo – di diventare il simbolo della Nazionale più amata di sempre. Una squadra composta da grandi calciatori e, soprattutto, grandi uomini. Una Nazionale pilotata al successo, contro ogni pronostico, da una persona meravigliosa come Enzo Bearzot. L’unico a credere in lui, Paolo Rossi, reduce dallo scandalo del calcio scommesse, fino al punto di aggregarlo alla spedizione spagnola nonostante l’ostracismo dei media. Non solo convocato, ma anche difeso a spada tratta dopo le deludenti prestazioni del girone eliminatorio. Una fiducia che Pablito ha saputo ricambiare, firmando le sei reti che hanno garantito agli azzurri il terzo titolo mondiale. Era l’Italia di Pertini, il miglior presidente della storia della Repubblica e un gigante della politica. Un uomo che non rimpiangeremo mai abbastanza. Erano gli anni ottanta, baby. Gli anni di Paolo Rossi, il centravanti per antonomasia, che segnava con la stessa naturalezza con cui respirava. Paolo Rossi, il ragazzo della porta accanto e il campione semplice e silenzioso. Paolo Rossi, figlio di un tempo più leggero e viso che rimarrà per sempre impresso nei vasti corridoi della memoria. Erano gli anni ottanta, baby. Gli anni di Paolo Rossi. Anni lievi ma felici, come le sue esultanze. No, Pablito non è morto. E’ solo andato negli spogliatoi per l’intervallo.

Maradona è deceduto nel sonno.
Una morte lieve, la migliore possibile.
Maradona se n’è andato il 25 Novembre, lo stesso giorno di George Best, un altro fuoriclasse “irregolare”, non incasellabile negli schemi della retorica.
Non so se Maradona sia stato il più grande, ogni calciatore è figlio della sua epoca e questo rende complicato fare classifiche.
Una cosa è certa: Maradona, a differenza di altri campioni costruiti in laboratorio, non era un personaggio, ma una persona.
Con un cuore grande e tante, troppe debolezze.
Miserie umane che l’hanno condotto lentamente verso l’autodistruzione.
Oggi Maradona viene ipocritamente santificato anche da quelli che l’hanno disprezzato in vita.
Eppure lui, Diego, ha regalato pagine di calcio inenarrabili.
Eppure lui, Diego, non ha fatto mai male a nessuno.
Solo a se stesso.

Fino a pochi mesi fa Hansi Flick lo conoscevano solo gli addetti ai lavori. Da onesto centrocampista a tecnico dell’Hoffenheim, prima di diventare vice di Joachim Löw alla guida della Nazionale tedesca. Poi, il 3 Novembre del 2019, la chiamata del Bayern, club con cui aveva disputato – perdendola – una finale di Coppa Campioni contro il Porto. Inizio in sordina, poi una serie impressionante di vittorie, fino al clamoroso triplete dei bavaresi.
Tutto all’insegna di un football coraggioso, aggressivo e spettacolare.
Flick non è un innovatore e nemmeno un trascinatore: è semplicemente un gestore di uomini, che sa come responsabilizzare i calciatori, applicando le regole non scritte del buonsenso.
Flick non si agita come un forsennato in panchina e non stressa i calciatori durante la partita.
Flick non litiga mai con il quarto uomo ed esulta con moderazione quando vince.
La sua storia conferma che non serve a niente strapagare gli allenatori. Che, quando sono bravi, incidono non più del 20%. La differenza, per chi ancora non l’avesse capito, la fanno quasi sempre i calciatori.
Quasi sempre perché, in passato, la differenza l’hanno fatta anche gli allenatori.
Ma non tutti si chiamano Rinus Michels e Brian Clough.

Solo per citare due geni della panchina.

Ecco, in anteprima, la copertina del mio ventiduesimo libro, che uscirà ai primi di Settembre.
Si tratta di un thriller anomalo, ambientato nell’enigmatico e avvincente mondo della medianità. La storia ha come scenografia i magnifici panorami della Provenza e vede come protagonista Ivette Marchand, una donna dotata di poteri paranormali, che stravolge la vita degli abitanti di un piccolo villaggio. Le guest stars del libro sono il maestrale, il vento che ha ispirato Van Gogh, e un magico foulard.
Prefazione della medium Sonia Benassi.
Libro autoprodotto acquistabile solo dal sottoscritto.
Chi vuole prenotarlo può mandare una mail a Renato@renatolamonica.com

Se in questo Paese abbiamo media inaffidabili, la colpa è principalmente degli italiani. Perché a loro non interessa un’informazione obiettiva e intellettualmente onesta, un’informazione che separa i fatti, nudi e crudi, dalle opinioni. No, loro preferiscono, anzi pretendono, un’informazione schierata, totalmente al servizio dei propri partiti e politici di riferimento. Con questi presupposti, in Italia non avremo mai giornali e telegiornali liberi e imparziali, ma quotidiani e notiziari sempre sintonizzati sulle frequenze del potere. A dirla tutta, qualche anno fa, qualcuno ha provato a cambiare le cose fondando un giornale indipendente. Ma anche il “Fatto Quotidiano”, una volta capita l’antifona, per sopravvivere ha dovuto adeguarsi allo status quo. Fino al punto di diventare l’house organ ‘ufficiale’ del governo Conte-Casalino.